Я перестала видеть, куда иду. Кто на грозу, кто по воду, кто по льду, я по бульвару, в сумерках, в декабре режу свой день как ножиком по коре. Режу свой день и снег превращаю в сок. Сок не густеет и капает между строк. Сыплется новый снег, заметая тьму, мне остаётся вверить себя ему. Медные трубы, пепел, огонь, вода – вроде везде ходила, но шла куда? С давешней вехи варежкой снег сгребу, мокрая челка по-детски прильнет ко лбу. И резанёт, как ножиком, белизна, как языком по санкам, обрывком сна – липкий от снега шарф и замшелый год, катишься с горки – главное, что вперёд. Год мой накатан и вроде бы всем хорош, мчу по прямой, спускаюсь по виражу, но на вопросы типа «Куда ты прёшь?» внутреннего ответа не нахожу. 21/23.12.2018