Е.Л. На бульваре собаки в пальто, владельцы в куртках, на деревьях уже ничего такого нет. Некто местный, хотя он и знает толк в окурках, у красотки с бульдогом взыскует сигарет. Над бульваром колышется небо серым студнем, сигаретным растёкшимся дымом, давним сном, и сквозь сон монастырь прорастает в свете скудном. С куполами понятно, а мы-то чем блеснём? И пока ты подходишь к вопросу философски, лишь бы затхлой тоски не заметил бы никто, не привольный парижский бульвар – кривой московский, на котором так холодно утром без пальто, продолжает водить тебя там, где ты бывала, со стаканчиком кофе, в заветном блеске фар, и когда ты дойдёшь до того конца бульвара, там принять тебя будет готов другой бульвар. 27.10/01.11.2021