Видишь, надвигается стена дождя. Надвигается, и ты уже не спрячешься. Только и застынешь, до дверей дойдя, огорошенная, мокрая, незрячая. Видишь, это новости идут стеной, опрокидывают, тащат, пахнут порохом. Этот звук взметающийся, жестяной, эти всполохи, читай по этим всполохам. Видишь, это сны твои, учись смотреть и не путаться, хотя теперь одно везде. Город, от которого осталась треть – это новости. Не сон такой, а новости. Каждый день на ниточке, на волоске от прощания, и дождь, и туча синяя. Видишь, это в Киеве, а вот в Москве. И опять кусаешь губы от бессилия. 31.05.2023